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Clong ! Clong ! Clong !

Les boucliers tombent, perles de métal et de verre sur les pavés durs, et quelques CRS s’égrènent encore dans nos rangs. A l’instar de Trajan, des Zélés tendent une main amicale ; certains vont jusqu’à proposer un câlin de paix.

Les CRS restants s’échangent des regards dubitatifs, coulent un œil plein d’attente à leur supérieur qui, blême, semble réfléchir. Il lève le mégaphone, comme sur le point de faire une nouvelle déclaration, nous regarde, se ravise.

Et par les hauts-parleurs d’un de nos chars, la musique éclate enfin.

Nous avons gagné.